A esta hora mágica cuando nacen las flores y la lluvia, me sobra la cordura.
Estoy esperando el fin de mis pasos aquí, donde el camino de tierra parece respirar, aquí donde mis tristes latitudes, como las polvorientas aves que pueblan mis sueños.
Nunca hermoso y hermoso siempre, descosiendo las noches y los años, los secretos de los hombres que no olvidé.
No me perdono el hambre de tiempo y de certezas, duermo lejos de tus noches y ando así por ahí... viviendo una vida que no me pertenece, llena de infiernos y mitades, una extraña realidad.
Lo raro es que aún me sobrevive la sonrisa, la voz de contralto, el invierno en la piel.
A esta hora mágica, sin ideas y sin nada que contar voy diciendo adiós para escapar y aprender... y sufrir.
Andy Rumbaut
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