Maestro de corazones.

Cada minuto de nuestras vidas tiende a estar en armonía con el misterio absoluto, eso que llamas amor nunca es una broma. La palabra mañana encierra una promesa, y también una mentira con un sabor de ahora. Diluir la voz, los pasos… la fatiga ancestral de saberse diferente y amado, altanero… oscuro. Cada momento de nuestras vidas me sobra cuando tu risa desnuda besa mis orillas, cuando se nutre la tarde de caóticos suspiros. Las eternas puertas de mi mundo hoy se caen a pedazos, como arena entre mis dedos el recuerdo. Cada vida de mis vidas duele un poco menos…

Andy Rumbaut.

Ellos.

El dolor es ajeno, evidente. Ellos de sangre vegetal. La ultima crónica, el último grito… el tiempo suficiente para bailar descalzo una danza tribal. Renacer duele tanto como morir, como besar la huella. Ellos… un convulso Modigliani, un Fénix del mar. La poesía se ha perdido… manchas de sangre en la nieve. Allí donde el viento besa mis puertas  la inaudita razón agoniza de silencio; quemo los cristales… para olvidar, para englutir la noche. A donde escapa la luz, la sonrisa, la marea? Ellos… criaturas dementes, de magia y cicatrices.

Andy Rumbaut.

Rara Avis.

Soy Rara Avis, ya no seduzco al misterio, es mi nido la pregunta donde reposa el color eterno de mis tatuadas plumas. Un corazón para el desayuno, un alma esotérica y una piedra oscura que no arde.

Soy Rara Avis, ya  no me duele el amor. Mio el polvo, el aire… el silencio de la dorada prisión. Fácil pájaro de lágrimas, pieza clave. Róbame un beso de hielo para engañar al destino, un trino de flores muertas… la fatiga infinita de la conciencia. Soy Rara Avis. Hoy busco el alba.

Andy Rumbaut. 

Evasión

Acaso he de creerle a las preguntas? A los discursos ajenos, líquidos, eternos? Tus letras tienen miedo a ser leídas, a romper el infinito, en infinitas partes. Hoy escapo de los nombres escritos en nuestra piel… tengo los mismos años que la vida. Me desconozco en el perfume de ser, en el camino roto que se parece al amor, una prisión intangible de distancia y luces verdes. Encontrarte en la noche con ojos de invierno? Pagar el precio de la sangre… esa suerte de silencio que precede a la locura. Cierto, triste, oculto, mente y tesoro. Una piedra falsa en el joyero de cristal, un naufragio ineluctable, una trampa. Ni amigos ni putas, del suspiro al grito!

Andy Rumbaut.

Sexo.

Aleación y contrapunto son mis ansias, densa oscuridad inopinada… reír para no ser menos. Un dolor hecho de cosas que nos faltan, de residuos, de ceniza…

No me alcanza la piel para tatuar la noche con mis pasos.
Ni muy cerca ni muy lejos, el aire huele a metal, guardo tu pétreo regalo de miel, de soledad, de mitades imprecisas y salvajes. Un horizonte en tu espalda que me roba la utopía,

la almohada y las suicidas ideas.
Los secretos del pasado van cosidos a mis pies, que marcados con las fugas infinitas, dejan huellas alienadas.
No me alcanzan la locura y el naufragio, las verdades son mi fuerte.
Y tu cuerpo diletante… campo de guerra… no me alcanzan la noción ni los espejos.

Andy Rumbaut.

El último día.

Vivo mi sueño de metáforas y piedra… de flores y camino. Sueño mi vida como si fuera mía… como un error de imprenta. Desatino y hojas muertas, sexo… música…paciencia. Yo no soy una mitad que espera, soy un antes o un después. No hay infinitas mañanas, yo no soy una respuesta. Que no miren de frente los espejos del pasado… se detiene el tiempo para sepultar mi extirpe. Ya no estoy aquí, ni en tus manos de papel. Me perdonas?

Andy Rumbaut.

Lo nuevo.

Casi todo ya se ha dicho, hoy arrullo la esperanza. No me mires…es el fin, no regreso ya sobre mis pasos. Algo más que un beso y un disfraz hacen falta para amar. Nada es hoy tan importante ni tan nuestro como el juego que nos falta por vivir. Las puertas abiertas y las manos vacías, un camino a cualquier parte… un suspiro que me pierde,  tu mirada serena. Hoy no escapo de las prisas y los miedos. Cambio mi estera y mis sueños… despectivo, oscuro, crucial.

Andy Rumbaut.