Secretos

En la penumbra… encuentro tu sonrisa sin ruidos que me espera.

El espejo es un juego de aplausos, es tu cuerpo indómito, infinito… distorsionado y caótico y febril. 
La muerte de todas las pequeñas cosas deja un
eco en el aire que ya no huele a misterios. 
Hoy se pierden tus momentos, tus lagrimas y tus desiertos.
El ego queda escrito en la palma de mi mano como las verdades que no se dicen. 
Eres hermoso y frágil, un instante, un parpadeo, una chispa de eternidad y besos… se me escapa ese momento entre los dedos.
Mil pasos desde ayer donde la calma ya no abraza lo incierto.

¡Ya no puedo soñar, no quiero volar sobre tu sombra!
Hoy voy a beberme las tormentas y en la penumbra estéril voy a gritar que me muero… 
¡Guarda mi abrazo insomne, criatura! ¡Enrédate aquí en mi pecho!
El espejo es un juego de aplausos, es tu cuerpo indómito, infinito, distorsionado y caótico y febril…

              Andy Rumbaut

Cautivo.

 Desde ayer quiero latir en otra piel… ese lienzo donde el sol ha dibujado un crepúsculo perfecto. Y se escapan de mis palmas tus temores, el peso de la noche exhausta ya sin memorias.

Desde ayer tus ojos están llenos de premura y es furtiva mi sonrisa…

Es tu sombra mi secreto de otros mundos, una promesa rota sin alas, sin raíces… el eco de un suspiro audaz y una lista interminable.

Desde ayer quiero regalarte melodías que no conoces, escalar una montaña de besos y tatuar la paz en tus heridas.

Voy a llenar tus tardes de ternura, de senderos antiguos, de pequeñas cosas perdidas y fugaces… cosas inolvidables. 

Es mi sombra tu secreto de este mundo, mi luna cómplice, sutil… desde ayer es feroz la escarcha que me corre por las venas. 

                      Andy Rumbaut

Inspiración

 Ahora me toca perder y olvidar, es preciso encontrarte en mis sueños de ayer para robarme tus cenizas.

Tengo para decir "te quiero" mil razones suficientes, vastas y apocadas… irreverentes, incluso inciertas o quizá culpables… de verdad ya no sé, ya no me importa.

Ahora prefiero mentir, negarme a perdonar y ser, contar las horas, los momentos y los años que no quiero.

Tengo para decir adiós las heridas suficientes, el miedo primario y la ciudad que espera.

Ahora me quedan otros caminos y otros desiertos… es urgente acariciar las flores que perfuman tu cintura para guardarme los secretos.

                                             Andy Rumbaut 

Ego et mendacium.

Es demasiado tarde para los pequeños miedos de ayer, para marcharme y olvidarte. Todos mienten y también yo… incluso ahora.

Demasiado tarde para buscarte y perderme, para soñar contigo y despertar conmigo. Gracias por el eco y el sonido de otras lluvias, por la paciencia esquiva y el olor a flores tristes que dejaste aquí en mi cama.

Es tarde para abrazarte dormido imaginando el verde debajo de tus párpados, atado a las dudas o a las consecuencias, a los poemas de cuatro palabras, a los secretos miserables que nunca me contaste.

Es demasiado tarde para quererte sin odiarme.

                      Andy Rumbaut.

Ajeno.

 Desperté pensando en ti, inveterada costumbre. Desnudo de bosques, de papeles y de sangre… de monedas tristes que no te olvidan. 

No aprendo a escapar… exánime y sin sueños, náufrago sutil… bello. 

Caminé pensando en ti, maldita costumbre. Vestido de mentiras dulces, adornando sonrisas ajenas y merecidas, esperando nada y todo y un poquito del ayer… ayer.

Me niego a pensar en ti, extraña costumbre… voy llenando de ruido los rincones.

Respiro y presagio, me abraza la casualidad del verbo inerte… la lluvia no me acompaña. 

El mito, los misterios… mis errores y tu ausencia.

                      Andy Rumbaut

La hoja de la yagruma.

 Comencé a morir en otoño hace 45 años. Aprendí de los buenos momentos y también de los no tan buenos. Supe con dolorosa certeza que regalar flores y poemas no detiene el tiempo…

Silencios, silencios que importan. Extrañas alegorías y un adiós absurdo como un golpe de tos, como el mal sueño del séptimo día. 

Hay entre tú y yo una luz extraña y necesaria, una voz de mar, una noche que se acaba… tres besos, pocos besos.

Comencé a morir en otoño hace 45 años… esguinces, espadas y demasiadas palabras nuevas. 

Un laberinto de voluntades infinitas y tu mirada. No me temes por lo que soy, me temes por lo que no eres.

¡Enséñame a llorar un mar de fuego, a esconder debajo de mis palmas las vetustas nimiedades!

¡Quédate la paz y la razón, mis horas ciegas, los caminos olvidados y la arena tímida de mis gargantas. 

Comencé a morir en otoño hace 45 años… ahora soy libre.

             Andy Rumbaut 

Oblivious.

 No quiero despertar sin saber que este día es nuestro. Salgo vivo de tus brazos para tragarme el silencio… yo te he amado sin permisos.

Quiero la puerta de un sábado cualquiera, de un marzo cualquiera, de un mediodia cualquiera… una ciudad de piedras que nace a través de tus ojos, el brillo que tus lagrimas dejaron olvidadas sobre mi pecho. 

Lo que no seas tú es una mentira, es la punta de todos los miedos… lo que no me dices por cobarde, lo que nos roba el olvido. Fuimos tres, cuatro y dos y nada.

No quiero esperar de un cuerpo, al besarlo, que por un simple beso me regale su alma; que se convierta en algo más o algo menos…

Quiero las noches que prometes… nunca he visto noches como esas, solo las había soñado.

No quiero vivir otras mañanas cuando llegue el momento de olvidarte, como la prueba irrefutable de algo en lo que no se cree.

                        Andy Rumbaut